Ho visitato la mostra più per curiosità che per interesse, non avevo messo in conto di uscirne stupita. Scelte inedite, tematiche che meriterebbero attenzione ben oltre lo spazio e il tempo della mostra e una varietà di opere tale, che ognuno può incontrare in una di esse un suo possibile interlocutore.

Il mio ‘incontro’ è stata Daphne, di Gabriel Sterk. Sprigiona la sua forza emergendo dalla fila delle sculture vicine. Apollo non c’è, ha già teso il suo braccio per afferrarla, l’ha perduta, Dafne è stata più forte. Ha saputo sottrarsi, ma deve pagare un prezzo. L’ho osservata lungamente: la torsione del busto, un ultimo sussulto, i piedi già immobili a formare la base del tronco, ma anche tante foglie di alloro, che spuntano davanti ai suoi occhi, una chioma che si preannuncia folta, rigogliosa. Una nuova vitalità la attraversa, in un altro corpo, in un altro modo di essere e di stare nella vita. Coraggio e Bellezza sono in lei, un pensiero per tutte le donne. Marina Z.

Mi è stato chiesto quale delle opere in mostra mi piaccia di più. Per rispondere ho dovuto considerare di tralasciare l’aspetto artistico (per il quale prediligo l’Alma del Quijote di Dalì) e l’aspetto di significato (il Figliol Prodigo di Martini è insuperabile, seguito a stretta distanza dai Mitoraj) e concentrarmi sull’aspetto affettivo, un termine che comprende non un approccio sentimentale ma una moltitudine di elementi che sono solo miei. Fatte queste premesse l’opera è… Il sole dietro le spalle, piccola ma importante scultura di Mario Negri. Mentre ne parlo già sento come sottofondo musicale Don’t let the sun come down on me di Elton John

Di quest’opera avevo composto la seguente didascalia: Due sagome primitive rappresentate senza testa, sede del pensiero e della razionalità, e senza braccia, strumenti di esplorazione del mondo. Dietro di loro un sole, fonte di luce e di vita, in forma quadrata, fa da sfondo alle figure con un ritmo lineare da cui erompe una energia ascetica e misteriosa, che ricordano le effigi dell’antico Egitto. Senza la ragione e senza gli impulsi l’uomo dà le spalle alla vita, non accorgendosi della grande luce che potrebbe illuminarlo e guidarlo.

Ma vi avevo visto molto di più. Non è che in una figura le braccia non ci siano veramente, ma è inutile rappresentarle quando – e se – sono in azione giusto per tirare su una tazzina di caffè e fare qualcos’altro di ordinario. E la testa serve poco se è vuota o un serbatoio di seccature quotidiane da vuotare ogni tanto come si fa per i pozzi neri. Si potrebbe dire che i busti sono ben eretti, maestosi… Forse esprimono il prestigio di aver raggiunto un’onorevole e gratificante posizione sociale, ma per me sono abbastanza statici da essere poco comunicativi.

Detto ciò, sento che il sottofondo musicale diventa quello dei Pink Floyd: The dream is gone and I have become comfortably numb. Il sole dietro le spalle è quadrato, come un termosifone. Ha perso la forma rotonda che ispira quella sensualità che ci proviene dall’accarezzare i frutti, le forme del corpo… Probabilmente ancora un poco scalda, ma di certo non brilla né acceca, né riusciamo a vedere in esso il ciclo della natura, la maturazione dei frutti, il tepore che ci penetra le ossa e ci fa sentire bene. A me invece capita ogni tanto di vedere il sole anche di notte, se sono con le persone giuste e nello spirito giusto. Al tempo stesso devo ammettere di aver qualche volta girato le spalle al sole. Capita a tutti e sono contento che un artista ce lo faccia ricordare. Quasi per ringraziarlo metto su un’altra musica: The house of the rising sun, perché il sole ogni giorno non solo risplende ma anche rinasce.                 Alfonso P.

Auguste Rodin ha affidato alla mano umana il compito di rappresentare tutta la persona fino a farla diventare la sua metafora completa. Ha cercato di esprimere nella mano in quanto mano, e non solo in quella appartenente ai suoi personaggi, tutte le manifestazioni gestuali della vita dell’uomo. Nella scultura che è muta, Rodin cerca proprio di dare forma al gesto, il solo capace di dare voce al pensiero che gli suggerisce nuove forme di bellezza, e straordinari motivi di espressione plastica. Nello stesso tempo, la sua mano, pur cercando di esprimere queste forme, finisce per imprimere su di esse anche lo stato d’animo incosciente dello scultore, poiché è nella mano che trova posto, soprattutto, sia inconsciamente quanto volontariamente, la vita interiore assieme alla volontà di chi plasma, scolpisce, disegna, dipinge, comunque fa.

Il poeta Rainer Maria Rilke, che fu per un certo periodo segretario di Rodin, seppe rendere con una sua visione poetica il senso profondo delle mani nella sua arte. Scrive infatti: “Nell’opera di Rodin vi sono mani indipendenti, piccole mani che vivono come disgiunte da un corpo. Mani che scattano irate, minacciose, mani le cui cinque dita divaricate sembrano latrare come le cinque gole tese del mitico cane degli inferi. Mani che camminano, mani addormentate, mani che si risvegliano, mani criminali testimoni di penose eredità, mani stanche di fatica e nascoste in un angolo come un ani male ferito, quasi sappiano che nessuno può correre loro in aiuto. Tuttavia queste mani rappresentano già un organo complesso: un delta i cui fiumi di vita provenienti da lontane sorgenti si fondono nel mare dell’azione. La mano possiede una propria storia, un proprio significato, una propria bellezza, una propria evoluzione, una propria capacità di manifestare desideri, capricci e predi lezioni”.

Le mani di Auguste Rodin sono proprio tutto questo. Sono loro, come abbiamo visto, il simbolo, la voce più intima dei suoi personaggi. Ad esse, scrive lo stesso Rodin, “bisogna riconoscere il diritto a uno sviluppo autonomo che le concede di esprimere desideri, sentimenti, capricci e persino manie”. Renzo M.

Una mostra coinvolgente a più livelli e in tempi diversi. Da rivedere e poi rivedere e poi… La scultura Ballo Lento appare nella sezione degli Abbracci con la seguente didascalia “Due figure, trasportate dal ritmo di una danza, trovano posto l’una nell’altra, in un lento avvicinamento che si dà per gradi: il braccio cingente il volto, la mano appoggiata sul fianco, il seno raccolto nell’incavo del torso, la spalla su cui si adagia delicatamente il capo. I gesti appena suggeriti, così come il senso di intimo raccoglimento, determinano più direzioni di visione, per cui la figura appare animata da un impercettibile movimento, come se, nella danza, anche l’aria e la luce le si muovessero tutt’attorno.”

L’opera mi ha colpito lentamente, dopo qualche giorno, ripensandoci. “Tutto ciò che è squisito matura lentamente” è stata la mia prima considerazione, non così banale come sembra perché si rifà alla maturazione dei frutti, sia reali che figurati, di cui l’abbraccio è come una serra. Più avanti mi sono ricordato di quel legame “segreto” tra lentezza e memoria, tra velocità e oblio di cui parla Milan Kundera. Un legame che rimane recondito per riaffiorare un giorno all’improvviso, lasciandoti sospeso nella memoria di quel momento. Su questo argomento si potrebbero dire tante cose, ma credo che nessuna di queste potrebbe descrivere quel istante magico in cui, per strada o sul lavoro, ti blocchi incantato per rivivere la stessa emozione, con lo stesso calore, sentendo lo stesso profumo, e provando la stessa piacevole sensazione.

Un mio lontano maestro, parlando dell’esperienza e dell’esperimentare diceva che “una pietra che rotola non raccoglie muschio” a significare l’importanza del contatto prolungato. Oggi sembriamo tutti rolling stones, ci facciamo contaminare meno e siamo più veloci a liberarci di quelle poche e inevitabili tracce di muschio. Paradossalmente abbiamo meno rimpianti anche perchè ci viene in aiuto il fatto che siamo diventati meno capaci di trattenere la memoria. Io invece preferisco seguire l’appello di Duchamp, ossia  Prière de toucher. Tocchiamoci e contaminiamoci !
Luigi S.

Non ho mai trovato una risposta soddisfacente alla definizione di amore sociale, forse perchè se si passa dalla singola persona al gruppo  le prospettive di giudizio cambiano più di quello che potrebbe sembrare o si vorrebbe sperare. Molto più facile parlare dell’odio sociale, ma questo l’ha già fatto Wislawa Szymborka in forma di poesia.

Guardate com’è sempre efficiente, come si mantiene in forma nel nostro secolo l’odio. Con quanta facilità supera gli ostacoli. Come gli è facile avventarsi, agguantare. Non è come gli altri sentimenti. Insieme più vecchio e più giovane di loro. Da solo genera le cause che lo fanno nascere. Se si addormenta, il suo non è mai un sonno eterno. L’insonnia non lo indebolisce, ma lo rafforza. (…) Oh, quegli altri sentimenti – malaticci e fiacchi. Da quando la fratellanza può contare sulle folle? La compassione è mai giunta prima al traguardo? Il dubbio quanti volenterosi trascina? Lui solo trascina, che sa il fatto suo.

Capace, sveglio, molto laborioso. Occorre dire quante canzoni ha composto? Quante pagine ha scritto nei libri di storia? Quanti tappeti umani ha disteso su quante piazze, stadi. Diciamoci la verità:  sa creare bellezza. Splendidi i suoi bagliori nella notte nera. Magnifiche le nubi degli scoppi nell’alba rosata. Innegabile è il pathos delle rovine (…) E soprattutto non lo annoia mai il motivo del lindo carnefice sopra la vittima insozzata.

In ogni istante è pronto a nuovi compiti. Se deve aspettare, aspetterà. Lo dicono cieco. Cieco? Ha la vista acuta del cecchino e guarda risoluto al futuro – lui solo.   Claudio R.